Désirer sans espoir,
Regarder sans rien voir,
Se nourrir de ses larmes,
S´en reprocher les charmes,
S´écrier à vingt ans :

« Que j´ai souffert longtemps ! »
Perdre jusqu´à l´envie
De poursuivre la vie :
On me l´a dit un jour,
C´est le vrai mal d´amour.

On me l´a dit un jour,
C´est le vrai... le vrai mal d´amour.

Dans ses songes secrets,
Revoir les mêmes traits ;
Craindre la ressemblance
Qu´on appelle en silence ;
En frémissant d´aimer,
Apprendre à l´exprimer ;
Pleurer qu´un si doux songe
Soit toujours un mensonge :
On me l´a dit un jour,

C´est le vrai mal d´amour.

On me l´a dit un jour,
C´est le vrai... le vrai mal d´amour.
Mal d´amour...

S´arracher aux accents,
Que l´on écoute absents ;
Mais, en fuyant l´orage,
Détester son courage ;
Trembler de se guérir,
Le promettre... et mourir ;
Voilà ce qu´on ignore,
Quand on espère encore :
On me l´a dit un jour,
On me l´a dit un jour...
C´est le vrai mal d´amour.

On me l´a dit un jour,
C´est le vrai... le vrai mal d´amour.
Mal d´amour...
On me l´a dit un jour,
C´est le vrai... le vrai mal d´amour.