Ces clichés, démodés, dans les rengaines à deux sous, partout
Faut-il ajouter d´autres rimes, à ces millions de poèmes, entre nous
C´est du déjà-vu, je sais, mille fois rebattu, d´accord.

On n´en peut plus de ces histoires
Pourtant chacun d´entre nous s´est perdu
Mais passe les ans, le temps futile,
Que nous reste-t-il indélébile ?

Elle
Première et dernière,
Sœur, amante, mère,
Fidèle lumière

Elle
Dans les nuits trop sombres, elle
Quand tout vacille et s´effondre, elle
Au bout du monde

Les hommes jouent à la peur, au pire, au pouvoir, à mourir,
Au hasard, à se haïr ou se mentir, au plaisir, les hommes jouent

Les hommes se toisent, rêvent et boivent et s´autorisent,
Petits soldats dérisoires,
Ils se défient puis se défilent
Les hommes jouent

Mais après les tombes et les champs d´horreurs
Au milieu des cendres et des douleurs.

Elle
Pour nourrir et guérir,
Caresser, sourire,
Et l´ombre éclaircir

Elle
Et d´autres ciels à venir,
Pour enfanter plutôt qu´anéantir

Et tout reconstruire
Tout reconstruire

Et même,
L´une d´entre elles est la mienne.
Mon inespérée, ma providentielle.
Elle fait que ma vie vaut la peine,
Elle, mon aile.