Dans une ruelle
Couché dans les poubelles
Il y avait un macchabée
Une balle dans tête
Le cerveau comme une crète

Lui pendait su l´bout du nez
Sans autre témoin que son seul assassin
Il mourut sam´di matin, à minuit moins vingt
Mères chéries
Écoutez mon récit
Fier-vous pas aux inconnus
Dites à vos fils
De rentrer dans police
Au lieu d´courailler les rues
Et vous vivrer en toute sécurité
En sachant le fruit d´vot´sein sur le droit chemin
Sur le droit chemin