On n est pas d un pays mais on n est d une ville Ou la rue artérielle limite le décor Les cheminées d usines ululent à la mort La lampe du gardien rigole de mon style La misère écrasant son mégot sur mon coeur
A laisser dans mon sang la trace indélébile Qui a le même son et la même couleur Que la suie des crassiers des charbons inutiles Les forges de mes tempes ont pilonnées les mots J ai limé de mes mains le creux des évidences Les mots calaminés crachent des hauts fourneaux Mes yeux d acier trempé inventent le silence Je me saoule a New York et me bat a Paris Je balance à Rio et rit à Montréal Mais c´est quand même ici que poussa tout petit Cette fleur de grisou à la tige de métal On n est pas d un pays mais on n est d une ville Ou la rue artérielle limite le décor Les cheminées d usines ululent à la mort La lampe du gardien rigole de mon style