Déjà petits
Ils étaient tristes
Pas un cache-cache
Pas un Tetris
Mes fistons

Pour leur grand-père qui est en bout de piste
Ils manient mieux qu’un machiniste
Le piston
Quand Marc, Alfred, Jean et Andrew
J’les emmenais sur la grande roue
D’la Concorde
J’en implorais le grand pacha
Qu’il accorde pour leurs crachats
Miséricorde

Tous les soirs
Ils montent dans ma chambre
Et rajustent à mon vieux membre
Le goutte-à-goutte
Ils me racontent leur ascension
M’embrassent
Et ce bruit de sucions
Me dégoûte

Mais j’ai compris
Leur manigance
Ils seront après ma dernière danse
Bien déçus
Car la maison de la Porte d’Auteuil
Ils peuvent s’asseoir comme un fauteuil
Dessus