Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore plombé
Il accuse le bon Dieu et la fatalité
Mais, au fond d´sa caboche, y s´fait pas d´illusions

A force de cartonner, dans tous les azimuts
Des gonzesses qu´ont le cœur planté en haut des cuisses
La rouquine du pressing, des minettes ou des putes
Sûr qu´il a pas fini d´s´en choper des choses tristes
Y rêvait d´une gonzesse qu´aurait été qu´à lui
Belle comme un tatouage, mais quand même intelligente
Qu´il aurait pu aimer un peu comme un ami
T´a une envie d´crever qui lui r´monte du bas-ventre

Alors ce soir, à la foire
Avec deux trois lascars
Il ira au baston, au baston
Comme le prolo va au charbon.
Il ira au baston, au baston

Fil´ra des coups, prendra des gnons
C´est p´t´êtr´ con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort, il est encore viré
C´est l´quatrième boulot depuis l´début de l´année
T´t´façon y s´s´rait barré, mais, où il est marron
C´est qu´y s´était promis, avant d´décaniller
De s´faire le coffre-fort dans l´bureau du premier
Et la peau du p´tit chef, c´ui qu´a jamais pu l´saquer
Pass´qu´y rangeait sa mob´ devant l´box du patron.
Y rêvait d´un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t´en as envie
Que tu f´rais par plaisir, pas pour gagner du blé

Y paraît qu´ça existe, dans la philosophie.

Alors ce soir, à Pantin
Avec tous ses copains
Il ira au baston, au baston
Comme le prolo va au charbon.
Il ira au baston, au baston
Fil´ra des coups, prendra des gnons
C´est p´t´êtr´con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson
Angelo flippe à mort en découvrant l´chantier
Dans la turne glacée, en haut du pavillon
Où ses parents s´engueulent à longueur de journée.
Y trouve plus sous son pieu sa collec´ de Play-boy
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe

Son connard de p´tit frère est v´nu jouer au cow-boy
Dans sa piaule, c´est l´boxon et ça lui fout la gerbe !
Y rêvait d´une famille qu´y faudrait pas subir
Des parents qui s´raient pas des flics ou des curés
Pour pas dev´nir comme eux y voudrait pas vieillir
Et pour jamais vieillir y sait qu´y doit crever !

Alors ce soir, au baloche
Avec son manche de pioche
Il ira au baston, au baston
Comme le prolo va au charbon.
Il ira au baston, au baston
Fil´ra des coups, prendra des gnons
C´est p´t´êtr´ con, mais tout est con !