Boule de gomme et p´tit mystère
Je m´demande si y´a d´quoi faire
Une chanson
Du parfum d´Amsterdamer
Qui sortait d´la pipe en terre

Du tonton
De mes bobos sur les coudes
Du bruit d´la machine à coudre
Dans l´salon
Pi du gros chagrin surtout
De ma p´tite frangine qui boude
Pour de bon

Mais la nostalgie tu sais
Autour de quarante balais
Quand ça t´chope
Ca t´donne envie d´te r´tourner
Sur toutes ces journées ratées
Sans tes potes
Ca t´donne envie d´retrouver
Et les billes et tes cahiers
Et ta gomme
Et d´pardonner à ta mère

D´avoir jamais bien su faire
La tarte aux pommes

Les dimanches à la con
De quand j´avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l´temps

´vec les frangins on luttait
On s´balançait des coups d´pied
Sous la table
Pour avoir l´blanc du poulet
Que la mère nous découpait
Equitable
Pi on f´sait dans nos assiettes
Avec la purée tout bête

Au milieu
Des p´tits volcans superchouettes
Qui mettaient dans nos p´tites têtes
Du ciel bleu

Boule de gomme et p´tit mystère
Je m´demande si y´a d´quoi faire
Trois couplets
De ces journées sans lumière
Des gâteaux d´anniversaire
Partagés
De ces bouteilles de clairette
Qu´on détestait en cachette
Pi d´l´angoisse
De ces heures devant devant la f´nêtre
A regarder une bicyclette
Juste en face

Les dimanches à la con
De quand j´avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l´temps
Les dimanches à la con
D´mes automnes monotones
D´enfant
Faisaient d´moi un santon
Sur le tapis du salon
Y a cent ans

Dans cet ennui accepté
Les après-midi passaient
En silence
Quand toute la nuit qui tombait
Sur l´enfance

Ça sentait déjà l´école
Les cartables, le tube de colle
Du lend´main
On priait pour que coup d´bol
On s´réveille ´vec une rougeole
Au matin

Les dimanches à la con
De quand j´avais disons
Dix ans
Me reviennent souvent
Pas toujours mais mettons
Tout l´temps
Les dimanches à la con
D´mes automnes monotones
D´enfant
Faisaient d´moi un santon
Sur le tapis du salon

Y´a cent ans