Je suis né tout petit sans qu´on d´mande mon avis.
Raison de plus pour organiser ma sortie.
Si on finit toujours six pieds sous terre,
Y a moyen au moins de choisir la manière.

Eliminons les naufrages, la noyade.
Boire autant d´eau, ça m´rend déjà malade.
Dieu, qu´on épargne les flammes à mes péchés.
Même dans l´Arctique, j´ai trop chaud en été.

L´accident de voiture ne m´dit rien qui vaille,
Pressé comme un césar dans un tas d´ferraille,
Un coup d´malchance et on peut s´en sortir
Et puis risquer de se lasser de mourir.

J´sais trop bien vivre.
J´sais pas mourir.
J´ai pas du tout envie de rater ma sortie.
Comment m´y prendre ?
Qui peut m´apprendre ?

La maladie ? Merci, c´est long et c´est sale.

Tout mais surtout pas dîner à l´hôpital,
Pas d´révolver, non plus, pas d´avalanche.
J´étouffe à l´idée de sniffer toute cette blanche.

Le poison, le gaz, c´est pour les grand-mères.
J´ai rayé le mot "guerre" de mon P´tit Robert.
A moins que j´me résigne avec tendresse
A mourir dans tes bras, simplement de vieillesse.

J´sais trop bien vivre.
J´sais pas mourir.
J´ai pas du tout envie de rater ma sortie.
Comment m´y prendre ?
Qui peut m´apprendre ?
Qui... ?