Il y a dans cette France Quelque chose de rouillé Comme des larmes d´enfance Où jouent des écoliers Et nous vivons ensemble
Uniformes déguisés Nos sentiments ressemblent À des nuages usés
S´il vous plaît, Monsieur Baudelaire Encore un verre d´opium Pour la route, le dernier S´il vous plaît, Monsieur Baudelaire Une page de delirium Sous les yeux des douaniers
Il y a dans cette France Trop d´idées poétiques Trop de roseaux qui penchent Trop de mots sans musique C´est pas ma voix qui tremble C´est moi qui suis lassé De ces hommes qui me semblent
Intouchables et glacés
S´il vous plaît, Monsieur Baudelaire Un peu de Fleurs du mal Quelque chose à fumer S´il vous plaît, Monsieur Baudelaire Ça peut pas faire de mal C´est du rêve imprimé
Il y a dans les cerveaux Des cellules en vacances C´est à croire que les veaux Ont pris deux tours d´avance Moi qui reste sur place Je me plais à penser Que quelque chose se passe Avant qu´on soit passé
S´il vous plaît, Monsieur Baudelaire Une petite poésie Pour deux mots, pour la frime S´il vous plaît, Monsieur Baudelaire Un peu de fantaisie Entre nous, pour la rime