I

(le Savetier)

Hors de la poix rien à faire,

Le lys  naît blanc, comme odeur
Simplement je le préfère
A ce bon  raccommodeur.

Il va de cuir à ma paire
Adjoindre plus que je  n´eus
Jamais, cela désespère
Un besoin de talons nus.

Son  marteau qui ne dévie
Fixe de clous gouailleurs
Sur la semelle  l´envie
Toujours conduisant ailleurs.

Il recréerait des  souliers,
Ô pieds, si vous le vouliez !

II

(la Marchande d’Herbes Aromatiques)

Ta paille azur de lavandes,
Ne crois pas avec ce cil
Osé que tu me la vendes
Comme à l’hypocrite s’il

En tapisse la muraille
De lieux les absolus lieux
Pour le ventre qui se raille
Renaître aux sentiments bleus.

Mieux entre une envahissante
Chevelure ici mets-la
Que le brin salubre y sente,
Zéphirine, Paméla

Ou conduise vers l’époux
Les prémices de tes poux.