Mes bouquins refermés sur le nom de Paphos,
Il m´amuse d´élire avec  le seul génie
Une ruine, par mille écumes bénie
Sous  l´hyacinthe, au loin, de ses jours triomphaux.

Coure le froid  avec ses silences de faux,
Je n´y hululerai pas de vide nénie
Si  ce très blanc ébat au ras du sol dénie
A tout site l´honneur du  paysage faux.

Ma faim qui d´aucuns fruits ici ne se régale
Trouve  en leur docte manque une saveur égale :
Qu´un éclate de chair  humain et parfumant !

Le pied sur quelque guivre où notre amour  tisonne
Je pense plus longtemps peut-être éperdument
A l´autre,  au sein brûlé d´une antique amazone.