Tout orgueil fume-t-il du soir,
Torche dans un branle étouffée
Sans que l´immortelle bouffée
Ne puisse à l´abandon surseoir !

La chambre ancienne de l´hoir
De maint riche mais chu trophée
Ne serait pas même chauffée
S´il survenait par le couloir.

Affres du passé nécessaires
Agrippant comme avec des serres
Le sépulcre de désaveu,

Sous un marbre lourd qu´elle isole
Ne s´allume pas d´autre feu
Que la fulgurante console.