Le spleen des petits à l´école, ça les rend marteau,
Peu d´chance de s´en sortir s´ils en ont marre tôt,
Déjà en CP ils s´écrasaient devant les costauds,

Et dans ce panier d´crabes, les plus forts seront des tourteaux
Le spleen des petits à l´école, ça les rend marteau,
Peu d´chance de s´en sortir s´ils en ont marre tôt,
Plus dure sera la chute, attention, passage à niveau,
C´est chaud quand ils voient qu´papa sera pas au niveau.

Les feuilles mortes sont tombées, couleur ocre-orange,
absorbé par cette image le petit marche dans les peaux d´oranges,
sa cagoule gondole sous la pluie, tout trempé, dans sa poche des billes et quelques Kiri écrasés,

il en raz l´bol de raz l´bol, il est frigorifié, l´odeur humide des feuilles mortes qui lui chatouille le nez,
il est tout p´tit, pourtant le spleen a fait son entrée, sombre après midi et dans sa tête,
tout s´est embrouillé. Il sait pas si maman c´est à quatre heures ou à cinq heures et demi,
il sait pas pourquoi la dame est méchante à la garderie, il emporte avec lui quelques bonbecs et des choco-rêves,
l´écorce des arbres est trop dure pour faire couler la sève.

Le spleen des petits à l´école, ça les rend marteau,
Peu d´chance de s´en sortir s´ils en ont marre tôt,
Déjà en CP ils s´écrasaient devant les costauds,

Et dans ce panier d´crabes, les plus forts seront des tourteaux
Le spleen des petits à l´école, ça les rend marteau,
Peu d´chance de s´en sortir s´ils en ont marre tôt,
Plus dure sera la chute, attention, passage à niveau,
C´est chaud quand ils voient qu´papa sera pas au niveau.

Le ciel s´obscurcit, il croque dans un pépito,
il fait presque nuit, une lumière glauque dans le préau,
ça souffle, alors il s´emmitoufle, il sent même plus le sent même plus le vent qui siffle,
les poings serrés dans ses moufles, il morfle, pense un peu à goldorak,

des miettes de pain au chocolat durcies dans son anorak, il veut s´échapper,
voudrait qu´maman vienne le chercher, il cherche l´entrée priant qu´elle n´ait pas oublié,
dans la cour, c´est crade, odeur d´orange et de pourriture,
les feuilles mortes, glissantes, gluantes, sous ses chaussures,
les cris des autres l´agressent, serre les dents et snobe les costauds,
il est sept heures et demi, toujours personne dans le préau.

Le spleen des petits à l´école, ça les rend marteau,
Peu d´chance de s´en sortir s´ils en ont marre tôt,
Déjà en CP ils s´écrasaient devant les costauds,

Et dans ce panier d´crabes, les plus forts seront des tourteaux
Le spleen des petits à l´école, ça les rend marteau,
Peu d´chance de s´en sortir s´ils en ont marre tôt,
Plus dure sera la chute, attention, passage à niveau,
C´est chaud quand ils voient qu´papa sera pas au niveau.

Il a triste mine quand il déboule à la cantine,
les autres petits font des batailles avec des clémentines,
le chef de table, c´est un grand blond qui l´embête,
celui qui dans les arbres lui avait perché sa casquette,

il s´acharne sur le p´tit, qui lui a jamais rien fait, à la récré,
c´est moqueries, même à la balle au prisonnier, c´est la tête de turc le genre qu´on course dans le parc,
avec un pull trop grand, qu´a tellement peur des clowns au cirque, à l´école, pour lui c´est l´humiliation,
en 6ème ça sera "the wall" et commencera la sélection, il serre encore les dents mais tiendra pas dans cette violence,
son petit coeur était pur mais maintenant il crie "vengeance".