La fille du gai Thespis Est tout endormie Et penche son front de lys Sur sa main blêmie. Ses Bacchantes aux doux yeux
Ne versent plus le vin vieux ; Assez de pleurs ! j’aime mieux L’amour de ma mie.
On dit que nous triomphons ! O gaîté facile, Où sont tes joyeux bouffons Venus de Sicile ? Les grands mots ont effrayé Ce peuple au manteau rayé Dont Molière a défrayé La verve docile !
Mais ta Muse lace encor A son pied d’albâtre Le léger brodequin d’or Qui sied au théâtre. L’Amour est votre échanson,
Il rit à votre moisson : Qu’il nous rende la chanson Rieuse et folâtre !
Que la Comédie au moins Ait son chant du cygne ! Ah ! sans prendre tant de soins Pour paraître digne, Son beau rire était si prompt ! Ami, sans lui faire affront, Rien ne sied mieux à son front Qu’un rameau de vigne.