Sage Villon, dont la mémoire fut Navrée, hélas! comme une Iphigénie, Tant de menteurs s´étant mis à l´affût, Dans ta légende absurde, moi je nie Tout, grand aïeul, hors ton libre génie.
O vagabond dormant sous le ciel bleu, Qui vins un jour nous apporter le feu Dans ta prunelle encore épouvantée, Ce vol hardi, tu ne l´as fait qu´à Dieu: Tu fus larron, mais comme Prométhée.