Au son de l´or pur, au son
Clair du fer,
Le divin Paris fait son
Bruit d´enfer.

Chez lui, tout le bien fleurit,
Tout le mal
Souffre; il modèle et pétrit
L´idéal.

Dans ce Paris, dans ce lieu
Radieux
Fait pour ravir le ciel bleu
Et les Dieux,

Les femmes, aux blanches dents,
Au talon
Rose, semblent des lys dans
Le vallon;

Le poëte dans le vent
Meurtrier
Jette sa plainte en rêvant

Au laurier,

Et l´ardent musicien,
Plein d´effroi,
Est comme l´Orphée ancien
Qui fut roi.

Par le peintre et le sculpteur,
Ce géant
Le génie est le dompteur
Du néant;

L´esprit s´élance en un vol
Svelte et fort,
Plus hardi que Rivarol
Et Chamfort;

Le bon ouvrier, charmant

Tout Ophir,
Associe au diamant
Le saphir,

Et pour orner les palais,
Nos marteaux
Sans trêve meurtrissent les
Durs métaux.

Mon Paris, ivre d´amour
Et de bruit,
Ne s´arrête ni le jour
Ni la nuit;

C´est pourquoi ce grand charmeur
Du réel
Lance une immense rumeur
Jusqu´au ciel.

Trompettes de Jéricho,
Chants et cris,
Luths et flûtes, c´est l´écho
De Paris!

31 octobre 1888.