Mes colonnes sont alignées
Au portique du feuilleton ;
Elles  supportent résignées
Du journal le pesant fronton.

Jusqu´à  lundi je suis mon maître.
Au diable chefs-d´oeuvre mort-nés !
Pour  huit jours je puis me permettre
De vous fermer la porte au nez.

Les  ficelles des mélodrames
N´ont plus le droit de se glisser
Parmi  les fils soyeux des trames
Que mon caprice aime à tisser.

Voix  de l´âme et de la nature,
J´écouterai vos purs sanglots,
Sans que  les couplets de facture
M´étourdissent de leurs grelots.

Et  portant, dans mon verre à côtes,
La santé du temps disparu,
Avec  mes vieux rêves pour hôtes

Je boirai le vin de mon cru :

Le  vin de ma propre pensée,
Vierge de toute autre liqueur,
Et que,  par la vie écrasée,
Répand la grappe de mon coeur !