À Bacchus, biberon insigne, Crions : Masse ! et chantons en choeur : Vive le pur sang de la vigne Qui sort des grappes qu’on trépigne ! Vive ce rubis en liqueur !
Nous autres prêtres de la treille, Du vin nous portons les couleurs ; Notre fard est dans la bouteille Qui nous fait la trogne vermeille Et sur le nez nous met des fleurs.
Honte à qui d’eau clair se mouille Au lieu de boire du vin frais ! Devant les brocs qu’il s’agenouille Ou soit mué d’homme en grenouille Et barbote dans les marais !