La spirale sans fin dans le vide s´enfonce ;
Tout autour, n´attendant  qu´une fausse réponse
Pour vous pomper le sang,
Sur leurs grands  piédestaux semés d´hiéroglyphes,

Des sphinx aux seins pointus, aux  doigts armés de griffes,
Roulent leur oeil luisant.

En passant  devant eux, à chaque pas l´on cogne
Des os demi-rongés, des restes  de charogne,
Des crânes sonnant creux.
On voit de chaque trou  sortir des jambes raides ;
Des apparitions monstrueusement laides
Fendent  l´air ténébreux.

C´est ici que l´énigme est encor sans Oedipe,
Et  qu´on attend toujours le rayon qui dissipe
L´antique obscurité.
C´est  ici que la mort propose son problème,
Et que le voyageur, devant sa  face blême,
Recule épouvanté.

Ah ! Que de nobles coeurs et que  d´âmes choisies,
Vainement, à travers toutes les poésies,
Toutes  les passions,
Ont poursuivi le mot de la page fatale,
Dont les os  gisent là sans pierre sépulcrale
Et sans inscriptions !

Combien,  dons juans obscurs, ont leurs listes remplies
Et qui cherchent encor  ! Que de lèvres pâlies
Sous les plus doux baisers,
Et qui n´ont  jamais pu se joindre à leur chimère !
Que de désirs au ciel sont  remontés de terre
Toujours inapaisés !

Il est des écoliers qui  voudraient tout connaître,
Et qui ne trouvent pas pour valet et pour  maître
De Méphistophélès.
Dans les greniers, il est des Faust  sans Marguerite,
Dont l´enfer ne veut pas et que Dieu déshérite ;
Tous  ceux-là, plaignez-les !

Car ils souffrent un mal, hélas !  Inguérissable ;
Ils mêlent une larme à chaque grain de sable
Que  le temps laisse choir.
Leur coeur, comme une orfraie au fond d´une  ruine,
Râle piteusement dans leur maigre poitrine

L´hymne du  désespoir.

Leur vie est comme un bois à la fin de l´automne,
Chaque  souffle qui passe arrache à leur couronne
Quelque reste de vert,
Et  leurs rêves en pleurs s´en vont fendant les nues,
Silencieux,  pareils à des files de grues
Quand approche l´hiver.

Leurs  tourments ne sont point redits par le poëte
Martyrs de la pensée, ils  n´ont pas sur leur tête
L´auréole qui luit ;
Par les chemins du  monde ils marchent sans cortège,

Et sur le sol glacé tombent comme la  neige
Qui descend dans la nuit.