Au mois d´avril, la terre est rose,
Comme la jeunesse et l´amour ;
Pucelle  encore, à peine elle ose
Payer le Printemps de retour.

Au  mois de juin, déjà plus pâle
Et le coeur de désir troublé,
Avec  l´Eté tout brun de hâle
Elle se cache dans le blé.

Au mois  d´août, bacchante enivrée,
Elle offre à l´Automne son sein,
Et  roulant sur la peau tigrée,
Fait jaillir le sang du raisin.

En  décembre, petite vieille,
Par les frimas poudrée à blanc,
Dans  ses rêves elle réveille
L´Hiver auprès d´elle ronflant.