Pour que je t´aime, ô mon poëte,
Ne fais pas fuir par trop d´ardeur
Mon  amour, colombe inquiète,
Au ciel rose de la pudeur.

L´oiseau  qui marche dans l´allée
S´effraye et part au moindre bruit ;
Ma  passion est chose ailée
Et s´envole quand on la suit.

Muet  comme l´Hermès de marbre,
Sous la charmille pose-toi ;
Tu verras  bientôt de son arbre
L´oiseau descendre sans effroi.

Tes  tempes sentiront près d´elles,
Avec des souffles de fraîcheur,
Une  palpitation d´ailes
Dans un tourbillon de blancheur,

Et la  colombe apprivoisée
Sur ton épaule s´abattra,
Et son bec à  pointe rosée

De ton baiser s´enivrera.