Heureux l´homme, occupé de l´éternel destin,
Qui, tel qu´un voyageur qui part de grand matin,
Se réveille, l´esprit rempli de rêverie,
Et, dès l´aube du jour, se met à lire et prie!
A mesure qu´il lit, le jour vient lentement

Et se fait dans son âme ainsi qu´au firmament.
Il voit distinctement, à cette clarté blême,
Des choses dans sa chambre et d´autres en lui-même;
Tout dort dans la maison; il est seul, il le croit;
Et, cependant, fermant leur bouche de leur doigt,
Derrière lui, tandis que l´extase l´enivre,
Les anges souriants se penchent sur son livre.

Paris, septembre 1842.