L´enfant chantait; la mère au lit exténuée, Agonisait, beau front dans l´ombre se penchant; La mort au-dessus d´elle errait dans la nuée; Et j´écoutais ce râle, et j´entendais ce chant.
L´enfant avait cinq ans, et, près de la fenêtre, Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit; Et la mère, à côté de ce pauvre doux être Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit.
La mère alla dormir sous les dalles du cloître; Et le petit enfant se remit à chanter La douleur est un fruit: Dieu ne le fait pas croître Sur la branche trop faible encor pour le porter.