Nous allions au verger cueillir des bigarreaux.
Avec ses beaux bras blancs en marbre de Paros,
Elle montait dans l´arbre et courbait une branche;
Les feuilles frissonnaient au vent; sa gorge blanche,

O Virgile, ondoyait dans l´ombre et le soleil;
Ses petits doigts allaient chercher le fruit vermeil,
Semblable au feu qu´on voit dans le buisson qui flambe.
Je montais derrière elle; elle montrait sa jambe,
Et disait: -Taisez-vous!- à mes regards ardents;
Et chantait. Par moments, entre ses belles dents,
Pareille, aux chansons près, à Diane farouche,
Penchée, elle m´offrait la cerise à sa bouche;
Et ma bouche riait, et venait s´y poser,
Et laissait la cerise et prenait le baiser.

Triel, juillet 18