Les gens ont les mêmes têtes, ici et ailleurs ; quand ils parlent s´échappent
De leurs glottes comme des clapotis d´eaux croupies ; et ils disent qu´il fait
Soir et qu´il est temps de coucher nos drôles d´enfants ; que rien n´y fait ; qu´à

Trop vouloir rire on s´fait des rides ; qu´à trop vouloir parler on finit vieux…
Les gens ont les mêmes envies, ici et ailleurs ; des serviettes sous les fesses
Pour éponger les moiteurs des femmes des autres ; et ils disent qu´il fait froid ;
Et qu´il est temps de croutonner la soupe des enfants ; que personne n´y peut
Rien ; qu´à trop lire on d´vient menteur ; qu´à bien s´méfier on va au cieux…
Les gens ont les mêmes peurs, ici et ailleurs ; la Bible en bouclier, les psaumes
Pour se bercer ; et ils disent qu´la pluie lavera tous les péchés ; et qu´il est
Temps de prier pour nos drôles d´enfants ; que demain s´ra plus beau ; que pas
Radoter c´est ennuyeux ; qu´à rien faire on s´sent plus vieux…

Et on s´regarde au ciel ; tout est gris et tout est las ; seuls les gens des villes
-Leur vulgaire- viennent mourir ici-bas ; et je parle des gens, du vent et de mon
Temps ; et il reste au fond d´eux le souvenir d´un enfant…