Sur c´te butte là, y avait pas d´gigolette,
Pas de marlous, ni de beaux muscalins.
Ah, c´était loin du moulin d´la galette,
Et de Paname, qu´est le roi des pat´lins.

C´qu´elle en a bu, du beau sang, cette terre,
Sang d´ouvrier et sang de paysan,
Car les bandits, qui sont cause des guerres,
N´en meurent jamais, on n´tue qu´les innocents.

La Butte Rouge, c´est son nom , l´baptème s´fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd´hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Qui boira d´ce vin là, boira l´sang des copains

Sur c´te butte là, on n´y f´sait pas la noce,
Comme à Montmartre, où l´champagne coule à flôts.
Mais les pauv´ gars qu´avaient laissé des gosses,
I f´saient entendre de pénibles sanglots.

C´qu´elle en a bu, des larmes, cette terre,
Larmes d´ouvrier et larmes de paysan,
Car les bandits, qui sont cause des guerres,
Ne pleurent jamais, car ce sont des tyrans.

La Butte Rouge, c´est son nom , l´baptème s´fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd´hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Qui boit de ce vin là, boira les larmes des copains

Sur c´te butte là, on y r´fait des vendanges,
On y entend des cris et des chansons.
Filles et gars, doucement, y échangent,
Des mots d´amour, qui donnent le frisson.

Peuvent-ils songer dans leurs folles étreintes,
Qu´à cet endroit où s´échangent leurs baisers,
J´ai entendu, la nuit, monter des plaintes,
Et j´y ai vu des gars au crâne brisé.

La Butte Rouge, c´est son nom , l´baptème s´fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd´hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Mais moi j´y vois des croix, portant l´nom des copains.